Hay polvo en la ventana

Hay polvo en la ventana de mis ojos,

son estas malditas telarañas

devorando lágrimas de miel,

ahorcando su brillo entre lagañas.

Hay polvo en la ventana de mis manos

y mis dedos enmarañados en arrugas,

no sienten  absolutamente nada

cuando te tienen tendida en la cama,

 vestida de piel.

Polvo fuiste y en polvo te convertiste…

Esta caducidad del deseo es soberbia,

estúpida, mezquina y triste.

Hay polvo en mi alma,

polvo que empaña, ensucia,

que lleva en ristre calma

y el desencanto en esa ecuación,

donde (tú más yo) es igual a nada.

El vengador

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No es que quiera hacer justicia por mi propia mano, no, sólo quiero pasar un buen rato antes de que el sueño me deje inconsciente, tirado y vulnerable a los pies de un reloj que da vueltas comiéndose al tiempo.

Soy el vengador y me vengo.

Dejo caminar la imaginación -porque la mía camina- no tiene alas.

Dejo que recorra los páramos de las sábanas imaginando que esa piel de algodón no es más que un buen trozo de espalda de alguna fulana que me invento, como invento los cuentos, a la justa medida de mi desesperación.

Así se va la madrugada:

escuchando perros aullar, gente atacada por la carraspera, amantes buscando sombra como arañas trashumantes, escuchando una voz de gata mientras la imagino vestida    -tan sólo- con las alpargatas enrolladas en sus bragas verdelimón haciendo surcos de amor en la cabecera de mi cama.

Escote literario

Los escotes repletos de ausencia

son literarios casi mercenarios.

Se curan con poemas y zumbidos,

cantos y penas, maullidos de poesía

y rugidos de impertinencia.

A veces soy poeta, a veces no,

tan sólo un anacoreta que escribe

acrósticos en la banqueta del deseo,

un tranvía en la parte más abultada

de tu piel.

Al final, en el filo de tu escote

esta el último desvelo en tinta,

el punto final de una rima,

que usa bombín con estrambote.

Que caiga la absurda línea de tela

que esconde ese chorro de piel,

un par de cascadas de carne

empapadas de sombra/ausencia

sin poder florecer.

Escote literario, escote poético,

escote literal y mercenario…

estúpido límite horizontal

que esconde, lo que debe brotar,

así como una tormenta,
libre y natural.

Espacio rojo

Hay un espacio en ti, donde crece el mar,

donde te derrites como una vela ante el fuego,

donde habita el espíritu del deseo.

Allí podría nacer toda la humanidad,

allí fabricas galaxias con las manos

cuando te acaricias con arte

el espacio rojo de la humildad.

Bebo a besos y mordidas el despojo

de sangre en tu espacio rojo.

Olla de barro para el agua fresca,

templa el potaje en ciclo de luna.

Hay un espacio en ti, donde crece el fuego,

efluvio de luna nueva que pinta
de rojo, al beso que lo prueba.

El sendero opuesto

Vigilo las estrellas tumbado en mi cama,

esperando, sólo esperando.

¿Por qué las aves tienen que dormir a estas horas?

Deberían estar acá, trinándole a las estrellas

tejiendo nubes con la lengua, soles con el punzón

de la pluma y  la tregua.

¿Por qué la noche?

¿Por qué no?

Soy el fuego que danza en las barbas del sol,

el sendero opuesto de tus pasos,

la cruz de letras que cargo, aunque mi cabeza

esté casi muerta en manos del insomnio y del letargo

¿Por qué no hay un sol que ilumine la noche?

¿Por qué no estás tú durmiendo a mi lado

con un relámpago de versos en las manos,

con un vientre de río acaudalado?

Vigilo las estrellas tumbado en mi cama,

esperando, sólo esperando.

Entonces, cierro los ojos para devorar por partes,

las inclemencias del tiempo.

Sangre tinta

Sangre, casa de mis sueños,

tintura de alma que canta,

cuenta y guarda la palabra

en los besos porteños.

La palabra,

ese mar profundo

como el alma,

lleno de vida,

lleno de llamas,

llena de espinas

y larga calma.

Llevo en la sangre

un chorro tinta,

un licor de venas,

mil poemas intrusos.

Soy lo que antecede al silencio,

una muralla de versos

derribada por el relámpago

del tiempo.

Sangre tinta

que moja el tintero

saca el ritmo

al verso moderno.

Soy el que escribe la palabra,

el viejo santo que rima el milagro

en la capilla de tu vientre.

Dame campo, dame casa,

dame un escapulario

con el hueso de tu raza.

Sangre tinta,

escurre tu lengua

en los huesos de papel.

Dale tiempo al tiempo

que esta soledad,

es un vaso de ajenjo

que se lame de tu piel.

Entre la nieve

Te conozco mejor en silencio

entre la nieve de tu lengua,

en el hielo de tus tintas,

en la escarcha de tus sueños.

Antes de tu corazón,

están tus tetas,

mil veces más bonitas

que ese músculo

minúsculo que tiene forma

de caparazón.

No nos confundamos…

queremos derretirnos

uno dentro del otro,

no invertirnos en un tiempo

más allá de ese momento.

Así te quiero, fría,

muda, muerta, rota,

húmeda, enjaulada

en tu cárcel de papel.

Eres tan solo la fotografía

de una desconocida

que habita en una revista

dentro de un anaquel.

Como paraguas en el corazón

Como paraguas en el corazón, que evita el monzón de lágrimas, tengo esta máscara de girasol para ver bajo tus piernas las mariposas que brotan cuando te sientes enferma.

Mis manos se derriten en hormigas y tus lenguas florecen cuando dices mi nombre, quiero ser el calambre que te drene la cintura, un cadáver exquisito donde la primer caricia se vuelve la primicia de un abucheo de besos.

Este clavel es para habitar el florero de tus ojos, aquellos manojos de sal que  derriten al otoño cuando las piedras se pintan en palacios y los espacios en calabozos.

Quiero darte mis labios para que los cuelgues en los relámpagos de tu soledad, donde el eco sabe tanto de ti, que tampoco recuerda tu nombre.

Cantemos con las manos, que los dedos sean cuerdas y las lenguas, un dulce envinado de palabras tan abstractas, que lleven al corazón una rima con traje de bombero.

¡Grita pájaros con tú nombre! que el cielo está huérfano de ti.

Como yo, solo, solo, solo en el rincón más horrible de tus manos.

Me siento así, como paraguas en el corazón que bebe la sangre del agua y escupe en la rambla de mi alma un costal de ripios con arroz.