Sangre tinta

Sangre, casa de mis sueños,

tintura de alma que canta,

cuenta y guarda la palabra

en los besos porteños.

La palabra,

ese mar profundo

como el alma,

lleno de vida,

lleno de llamas,

llena de espinas

y larga calma.

Llevo en la sangre

un chorro tinta,

un licor de venas,

mil poemas intrusos.

Soy lo que antecede al silencio,

una muralla de versos

derribada por el relámpago

del tiempo.

Sangre tinta

que moja el tintero

saca el ritmo

al verso moderno.

Soy el que escribe la palabra,

el viejo santo que rima el milagro

en la capilla de tu vientre.

Dame campo, dame casa,

dame un escapulario

con el hueso de tu raza.

Sangre tinta,

escurre tu lengua

en los huesos de papel.

Dale tiempo al tiempo

que esta soledad,

es un vaso de ajenjo

que se lame de tu piel.

Entre la nieve

Te conozco mejor en silencio

entre la nieve de tu lengua,

en el hielo de tus tintas,

en la escarcha de tus sueños.

Antes de tu corazón,

están tus tetas,

mil veces más bonitas

que ese músculo

minúsculo que tiene forma

de caparazón.

No nos confundamos…

queremos derretirnos

uno dentro del otro,

no invertirnos en un tiempo

más allá de ese momento.

Así te quiero, fría,

muda, muerta, rota,

húmeda, enjaulada

en tu cárcel de papel.

Eres tan solo la fotografía

de una desconocida

que habita en una revista

dentro de un anaquel.

Como paraguas en el corazón

Como paraguas en el corazón, que evita el monzón de lágrimas, tengo esta máscara de girasol para ver bajo tus piernas las mariposas que brotan cuando te sientes enferma.

Mis manos se derriten en hormigas y tus lenguas florecen cuando dices mi nombre, quiero ser el calambre que te drene la cintura, un cadáver exquisito donde la primer caricia se vuelve la primicia de un abucheo de besos.

Este clavel es para habitar el florero de tus ojos, aquellos manojos de sal que  derriten al otoño cuando las piedras se pintan en palacios y los espacios en calabozos.

Quiero darte mis labios para que los cuelgues en los relámpagos de tu soledad, donde el eco sabe tanto de ti, que tampoco recuerda tu nombre.

Cantemos con las manos, que los dedos sean cuerdas y las lenguas, un dulce envinado de palabras tan abstractas, que lleven al corazón una rima con traje de bombero.

¡Grita pájaros con tú nombre! que el cielo está huérfano de ti.

Como yo, solo, solo, solo en el rincón más horrible de tus manos.

Me siento así, como paraguas en el corazón que bebe la sangre del agua y escupe en la rambla de mi alma un costal de ripios con arroz.

El aullido de Marte (Abducción)

Esta realidad no me gusta,

es como una risa estúpida

que me asusta y me arde.

Como un puñado de sol,

como un rugido de truenos

que me parten la cara.

Quiero gritar y no puedo,

soy huérfano del ruido

que esculpe mi garganta.

Mi  voz se quedó en casa,

colgada en la ventana,

debajo del fuego en el casco

de aquel astronauta.

Un zumbido lejano,

una rabia que parte,

un verso con furia,

es el aullido de Marte.

Estruendo castroso

de aquel tripulante,

triste careto espeluznante 

de un secuestro horroroso.

Los ojos de tus senos

Suave y fresca la tela

que cubre la lúdica

piel de tus tetas.

Como dos balazos,

los ojos de tus senos

gestionan un abrazo

en mis sueños.

El balcón de tu piel,

cagado por palomas

de moral patraña,

esta vacío.

Vacío como el aire

que abrazan mis manos.

Vacío como el vientre

que se derrite sin gente.

En los ojos de tus senos

me veo, me visto, me pinto,

me voy, me entierro.

Quiero que me veas hoy

aunque me quieras

pasado mañana.

Quiero que me veas hoy

y que tú escote, sea  tan solo,
una absurda lagaña.

El verano fue ayer

El verano fue ayer, en la oscuridad,

donde el brillo de tu escote iluminaba

mis ojos con sordina y estrambote.

Ayer, que aún eras mía,

presa de mis dedos untando deseo

en la blanca tela de tu piel.

Que dulces los aromas de tu cuello,

que amargo el aroma de tu sexo,

que fresco el mar que nace de tu cuerpo.

Maldito el mañana, maldito el hoy,

bendito el ayer que te tenía a mi lado

donde ahora, sólo queda una mancha

que huele a tu vientre excitado.

El verano eres tú,

el ayer eres tú,

el silencio de hoy,

también eres tú.

¿Qué hago ahora?

Si al menos supiera…

Si al menos…

…al menos devoré tu labios

y los vomité en un orgasmo

sobre tus senos.

Ayer, todo ayer,

cundo el verano

aún era el soberano

que dictaba poemas

en tus manos.

Anal del sexo oxidado

Ya no es de carne ese pendón entre sus piernas,

ya no lo levanta el aroma del agua,

que destila el vientre de dama,

cuando sus dedos, besan su piel.

Su cuerpo esta marchito,

su corazón aún es fuego,

arden sus huesos apolillados.

Solo, solo sin sombra,

sin fuerza en la mano,

sin mujer desnuda a su lado.

Viejo, viejo fulano

que pecaba de fauno

husmeando en las faldas

de las hijas del condado.

Anal del sexo,

sexo anal,

lujuria carnal,

atrapada en

calcio de 95 años.

Silencio en la madrugada,

silencio en las sábanas,

sólo un hay ruido en su cabeza,

el deseo que martilla

la frágil memoria
que a la voluntad astilla.