viernes, 15 de agosto de 2014

Sangre tinta





Sangre, casa de mis sueños,
tintura de alma que canta,
cuenta y guarda la palabra
en los besos porteños.

La palabra,
ese mar profundo
como el alma,
lleno de vida,
lleno de llamas,
llena de espinas
y larga calma.

Llevo en la sangre
un chorro tinta,
un licor de venas,
mil poemas intrusos.

Soy lo que antecede al silencio,
una muralla de versos
derribada por el relámpago
del tiempo.

Sangre tinta
que moja el tintero
saca el ritmo
al verso moderno.

Soy el que escribe la palabra,
el viejo santo que rima el milagro
en la capilla de tu vientre.

Dame campo, dame casa,
dame un escapulario
con el hueso de tu raza.

Sangre tinta,
escurre tu lengua
en los huesos de papel.

Dale tiempo al tiempo
que esta soledad,
es un vaso de ajenjo

que se lame de tu piel.

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